Néant.

Jour… nuit.. aucune notion de temps ici. Juste l’impression irritante que les murs avancent chaque jour un peu plus que le sable s’écoule, quelques grammes encore.. Les murs, droit s’écrasent sur toi. La rime n’a pas de domicile en cette terre aride hors du temps suspendu l’étouffement. Pas besoin d’être un sage pour savoir que nous ne sommes pas liés dans l’acier. Obscurité.. luminosité.. Ronge mes chairs mes os se frottent aux sangles s’incrustent dans la douleur.
Dehors, le carillon venté ne chante plus.

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